Пересекая Боржоми в состоянии полной оторванности от реальности ввиду принятия на себя удара грузинского гостеприимства, я вспомнил как был в гостях тут у одного цирюльника. Но девичья память, которая уж и девок-то не помнит, не давала воссоздать в памяти геолокацию его лавки.

Начал издалека — показал таксистам его фото… Город-то маленький, шансы, что они опознают его, были… На третьем таксисте повезло. Он примерно обрисовал как найти его лавку.

А уже на месте кучковавшиеся около старой «Волги» мужики сказали, что парикмахер умер где-то больше года назад. С лавки исчезло убранство pirosmani-style, лики Челентано из окон, запустел богатейший интерьер с алтарем из фотографий, представляющих чуть ли не всю историю Грузии — от репродукций икон до усов Сталина и победы тбилисского Динамо в кубке кубков.

Теперь она, обезличенная, казалась такой крохотной, что непонятно как тогда в нее уместилось всё это добро да еще три человека сверху…