Ты верно знаешь, дорогой читатель, что в Боливии все жители — индейцы и сам президент — индеец. Еще бы они выбрали кого другого в Начальники. Индейцы тут повсюду. Они с утра запихивают в свои разноцветные котомки детей, кормят ламу из мисечки и целыми днями какого-то хера шляются по городу. Бабы спят на россыпях помидоров и картошки, как Миронов в «Блондинке за углом». Мужики сами по себе. Все мне по пупок. До того низкорослая нация.

Куда ни посмотри в Ла-Пасе обязательно взгляд упрется в раскосую бабку, которая от фотоаппарата закроется или собственной юбкой или шляпой-котелком. Вообще анатомическое строение боливийский женщин мне пока не поддается к познанию. Ведь там же явно где-то, в глубине их души, спрятан какой-то каркас. Ну не может всё население страны иметь после 40 лет такие огромные зады. Запрос в Google «схема боливийской женщины» ответа не дал. Как держатся у них эти шляпы — тоже загадка: «то ли фокус, то ли чудо».

Ла-Пас — он весь из красного кирпича. Казалось, сложно найти здание, где этот материал не задействован. Странно, что на боливийском гербе до сих пор не красуется красный кирпич.

За время моего отсутствия здесь построили фуникулер. Он прекрасен. Он — спасение для города. Ему посвящу прям отдельный пост. Первый раз захотелось написать что-то об общественном транспорте.

За время моего отсутствия здесь много народу померло. Кладбища прекрасны. Едва ли не лучшие в мире. Им посвящу прям отдельный пост.

А какие харчевни здесь… По одной стене Эво Моралес, по другой — Джексон! По дизайну круче только парикмахерские! Но курицей пахнет и там и там.

Неоднократно повторял, что Боливия — совершенно уникальная страна по своей аутентичности. И не ради туристов, а просто потому что так привыкли. Мы уже никогда не вернемся к кокошникам, местные же и не думают в своей повседневности снимать национальную одежду.

Ну давай, автор, не томи. На хер никому не интересны виды местных улиц. Переходи к барышням.

Напитки покрепче, одеяло потолще, так длинно проходят боливийские ночи. Душа требовала веселья, выпивки и женщин. Стандартный набор. В Боливии в разгаре весна…

И тут мне на помощь пришел Tinder. Я как-то раньше недооценивал его способности найти в незнакомом городе досуг противоположного пола. Но боливийки оказались очень открытыми и «готовыми». Одна из моих новых подруг сдала пару ночных заведений в центре Ла-Паса. Сама жаждала пойти, но не смогла: работала на телевидении.
А как я представлял себе боливийский танцы? — ну вот всё тех же женщин в шляпах да в двадцати юбках… Ан-нет!

На входе в клуб Malegria спросили ID, приняли в гардероб одежду по доллару за вещь и запустили вовнутрь. За каждым напитком бармен выписывал счет-фактуру и бегал куда-то ее оплачивать. Заведение пустовало. На часах 11. Робкие попытки молоденьких боливиек с индейскими лицами пуститься в пляс ограничивалось чертой за полтора метра до нас, бледнолицых. Они словно держали оборону стеснения. Malegria впускала в себя новых и новых барышень пачками — так и тянуло сказать:

— О, новая маршрутка подъехала!

Когда они скидывали пончо и оказывались в миниюбках — так и тянуло замутить какую-нибудь литтл роман с аборигенкой. Контингент был не столько хорош, сколько необычен внешне. Но все опять же дышали мне в пупок. Откуда хоть у них ID для прохода в клуб!

Через два часа клуб был забит битком и уже толпа индейцев танцевала под «Нирвану» и хором пела «Смеллс лайк тин спирит». Фантастическое зрелище! Такое, знаете ли, хорошенькое счастье))) Полная аморальность выражалась в совершенно легкой замене своего предыдущего партнера по танцу новым со всеми вытекающими.
Я сам до поры до времени стеснялся переступить запретную черту и влиться в женский поток. Пока одна барышня сама не помахала мне рукой. Никаких интрижек с иноземками я отродясь в своей карьере не помнил…

Мою Покахонтес с очень хорошим английским (что редкость для Южной Америки!) звали Яшода. Сквозь грохот музыки мне было доложено что-то о японских корнях. Руки украшали татуировки, чудесную грудь майка Led Zeppelin. Яшода и вправду была самая красивая в клубе. Чувствовал себя прям Джоном Смитом из диснеевского мультфильма.

Испаноязычные песенки на танцполе сменялись мировыми хитами, и «тела сплетенные колызал джаз-банд». Яшода позволяла себе и мне всё. Но я помнил, что рано утром у меня самолет в Сукре. Этот неловкий момент, когда девушку надо было разочаровать «непродолжением всего». Мол, «мне не нужно женщины, мне нужна лишь тема, чтобы в сердце вспыхнувшем зазвучал напев…»

Не знаю как закончить эту историю. Разве что вспомнить, что реальная Покахонтес при переезде в Европу умерла от оспы в 22 года…